Прочитала Калеку с острова Инишмаан Макдонаха и посмотрела фильм Ульриха Зайдля "Любовь". Пьеса прекрасна, фильм меня смутил. А я уж думала, меня ничего смутить не может.
Писала пьесу. Осталось два акта, самых сложных. Хорошо, что меня пока не поставили на индивидуальные. Получается что-то странное и местами жестокое, текст пишет сам себя. Ну то есть, я всегда пишу что-то вроде поэпизодника, даже для пьес. Но когда начинаю писать, что-то другое получается. Не знаю, хорошо это или плохо.
Занималась бытовыми вопросами, перестирала все, что плохо лежало. Придется заняться редизайном рюкзака, у него белые элементы покрасились от цветных.
Рисовала - акварелью в скетчбук, карандашом - гипсовую форму, очень заковыристую, срисовывала гравюру из сборника "150 величайших шедевров рисунка", написала стихотворение. Работала.
По итогу дня ощущение, что я ничем не занималась. Что за глюк такой.
Может надо простить себя за периоды тупления в экран, по итогу-то всегда выходит, что каждый день я что-то важное все-таки делаю. Но ощущение безделья остается...